Cévennes…

Pix’: Vallée française…

En rangeant mes dossiers de photos, je suis tombée sur cette photo prise sur une petite route inconnue au grand bataillon. Il faut connaître les chemins distordus, les pentes à 8-10%, les routes étroites où l’on se croise, au bord de la falaise ou du précipice. S’arrêter à pied, bâton de châtaigner dans la main, écouter les oiseaux et leurs cris flamboyants dans cet air chaud d’une matinée estivale. Et doucement, choisir de prendre ces serres en photo pour mieux s’en souvenir.. Pendant que les branches des châtaigners craquent joyeusement et jouent de nos pensées dans une lente brise d’été…

Pierres pleines d’histoires, terres dans la main…

Pix’: Ruisseau de Sainte-Anne du Portzic

Je ne sais plus où chercher, face aux lignes de fuites,
D’un paysage oublié, au devant des serres et combes,
Taillées au couteau, mises au garde-à-vous par un jardinier fou,
Epris d’une liberté inépuisable…

Je ne sais plus où regarder, face aux histoires,
D’êtres humains fatigués, au devant des vallées creusées,
Par un quelconque hasard, mises sur leurs trente-et-un,
Pour une pause temporelle sans érosion…

Et oublier le monde humain,
Ne plus ouvrir ses yeux, le long d’une route,
Aux chemins de terre que l’on croise, par hasard,
Où le temps n’a plus son mot à dire face aux horloges,
Tandis que court, au loin ombres et histoires…

Je ne sais plus où creuser, face aux terriers sombres,
D’une terre fertile et ocre, perdue dans les fonds d’une vallée,
Mise au garde-à-vous un matin d’hiver, sur les coups de minuit,
D’une horloge fatiguée par les détours du temps,
Le long de ces carrefours épuisables de la richesse humaine…

Je ne sais plus où voir, face à ce paysage ancré pour l’éternité,
Dans les battements cardiaques d’un cœur fatigué, par les détours,
Vitaux d’une vie qui ne comprend guère grand-chose, aux histoires du moment,
Ouvertes sans ménagement par un quelconque coupe-papier,
Dans les virages des âmes humaines…

Et oublier le monde humain,
Ne plus ouvrir son regard, le long d’un chemin de terre,
Aux routes de bitumes que l’on décroise, par hasard,
Où le temps n’a plus son horloge pour écrire les mots,
Tandis que court, au loin contes et ombres…

Abandon des pierres…

Pix’: Deux pierres perdues, Bailleron, Golfe du Morbihan

Les mots tourbillonnent dans le vide des phrases,
Dans les pertes des sens et des sentiments,
Derrière ces moments étranges où l’on oublie le temps,
Et cette course aux aiguilles folles…

Perdre sa route, son chemin,
Le retrouver au prochain carrefour,
Détourner son regard, ses pensées,
De ces panneaux aux directions effacées,
Les trouver au prochain virage…

Les ponctuations ne suivent plus l’humain,
Aux tours d’interrogation suspectes d’exclamation,
Où l’on compte, drôle de marelle, ses émotions,
Pour mieux le suivre dans les valses du vent…

Trouver sa route, son chemin,
Les perdre au prochain carrefour,
Trouver son regard, ses pensées,
Dans ces panneaux aux directions effacées,
Les observer depuis le prochain virage…

Et tout semble retrouver les moments,
Où les danses ont des définitions à défendre,
Dans la longueur de ces phrases écrites à la va-vite,
Pour mieux s’en amuser,
Lors d’une prochaine relecture…

Retour à Porsmilin…

Pix’: Plage de Porsmilin, fin de journée

Un samedi habituel dans la campagne brestoise, rentrer chez soi bien au chaud dans ce froid bien traître… Et d’un seul coup, au détour d’un virage, s’apercevoir des derniers rayons de soleil baignant la rade de cette couleur orangée.

Faire un détour, quelques kilomètres de plus, s’arrêter à cette plage bien connue, s’apercevoir de ces (nombreux ?) changements depuis le dernier relevé, un p’tit air nostalgique…

Et laisser son regard filer dans l’horizon, pour mieux voir le soleil s’endormir… Penser doucement à vouloir prendre le premier navire, et se remémorer le jour où l’on a passé le dernier phare français… Et rentrer se mettre au chaud….

 

Les chariots abandonnés…

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Il suffit, parfois, de se tromper d’embranchement, pour apercevoir un entrepôt abandonné depuis peu. Dans les détours de l’hiver lorrain, revenir pour le prendre en photo et retrouver le plaisir de visiter le béton oublié de la foule humaine. Y passer peu de temps et au loin, repérer un autre bâtiment… mais tout ça est une autre histoire…

 

Hasard des pas, hasard des villes..

Pix’: Travaux du Tram, rue Jean-Jaurès, Brest

Se balader dans le froid “sec” brestois, se diriger vers le  bar perdu dans cette immense rue. Puis, d’un seul coup, s’apercevoir, que lors d’immenses travaux, une ville peut ressembler à ces camps de retranchements, vus dans de nombreux films…

Je, tu, nous.. quelque part….

Les histoires se consument sur les bûchers éternels,
Hors des batailles du temps immortels,
Là, où plus rien ne peut subsister sans âme humaine,
Dans ces déserts aux combats mortuaires…

Lever les corps fatigués, consumés par les flammes,
De ces batailles de sentiments, hors de ces lieux de combats,
Où les cris guident nos pas, les pleurs suivent nos dialogues,
Et les regards se perdent, dans l’immensité de ces tempêtes…

Les histoires se finissent sur ces flammes invincibles,
Hors des guerres des horloges temporelles,
Là, où plus rien ne peut exister sans émotions humaines,
Dans ces immensités aux combats mortuaires…

Lever les corps éteints, morts consumés par les larmes,
De ces batailles de sentiments, dans ces lieux de combats,
Où les cris suivent nos pas, les pleurs perdent nos traces,
Tandis que les regards s’éteignent, le long de l’horizon…